Sangre del Anillo

Tanto tiempo

2010-12-17T18:02:00.001-08:00

Hola

Después de algunos meses de abandono estoy escribiendo otra vez en este blog. El posteo sobre Sofía fue el último. Todas las semanas apuntaba en mi libreta ideas, preguntas, historias vistas, oídas, inventadas. En fin, no había tiempo para postear. Una vez dije en broma y no tanto, “no hay tiempo para el amor”. Recibí de respuesta una carcajada y un abrazo, por suerte mi comentario infeliz no fue tomado en serio.
Hoy camino a casa volví a ver a Sofía en el tren. Sigue igual, pidiendo monedas, sucia, linda. Le dí treinta y cinco centavos. Me sentí una idiota. Pensé en qué podría usarlos, pensé en la vez que la vi en ese quiosquito de la estación Lemos hablando con tipos grandes. Pensé en Sofía de grande. Decidí dejar de pensar. No pude. Pensé en el tiempo que otras veces ocupé pensando que no tenía tiempo.

SOFÍA

2010-07-09T15:34:00.000-07:00

Hace seis años que deambula por el tren Urquiza. Sus ojos de vidrio miran la nada. Sofía sabe muy bien cuando el clima del vagón es el adecuado para exprimir su creatividad y conseguir unas monedas o desaparecer en el siguiente vagón sin decir palabra. Ya tiene nueve años, las últimas veces que la vi, la descubrí mirando su reflejo en el cristal de las ventanas buscando algún perfil en el que ya seguramente se sabe mujer. Sofía hace tiempo que es una mujer.
A lo largo del tiempo supo acumular un repertorio ecléctico y ácido, todos eficaces a la hora de conseguir un par de monedas de los pasajeros. El primero que conocí fue el violento. A los cinco años Sofía caminaba prepotente entre los pasajeros gritando palabras inentendibles. A los empujones te ponía las estampitas en la cara y si alguno dormía, lo despertaba y lo miraba fijo zarandeando el cartoncito. Todos necesariamente la escuchaban y la veían. En las caras de la multitud se leía la incómoda contradicción de estar entre el fastidio que generaba la pendeja sucia y maleducada y la ternura que hacía desbordar la nenita abandonada y sin educación. Sin tiempo para resolver el dilema, la gran mayoría sacaba algunos centavos para ver esfumarse lo antes posible esa pequeña criatura del demonio. Y Sofía se esfumaba con su cometido cumplido.
Otro de sus discursos más habituales nació luego de que su violencia verbal y corporal ya no surtieran el mismo efecto. Se decidió a hablar más claro, no es que no supiera, es que no le interesaba. Empezó a contar la desgracia familiar con más detalles, habló de sus ocho hermanos, de su madre sin trabajo, pidió disculpas por molestar a los pasajeros que vuelven cansados de trabajar. No recuerdo alguna cara mostrando algo de sorpresa por el cambio de actitud, tal vez era previsible, no lo sé.
El último discurso que escuché, es el más lastimoso y educado de todos. Ya abandonó casi por completo la prepotencia. Simplemente pide disculpas infinitas veces y con la voz rasposa sigue contando que su mamá no tiene trabajo y son nueve hermanitos que no tienen qué comer.
Sofía está cansada, el tren es su casa. Dudo que tenga un lugar donde descansar. Supongo que piensa que va a morir ahí, supongo que piensa que ese es su lugar y no puede haber otro. Supongo que los pasajeros piensan lo mismo. Me desespero pensando que no dentro de mucho será una adolescente. Algún machito compañero de la calle o cerdo pederasta la va a agarrar. Le van a hacer un par de críos o la van a explotar. Es una negrita linda, te dan ganas de limpiarle la cara, peinarla y abrazarla. Te dan ganas de verla caminar en piyama en un living con televisor y oliendo a cena suculenta y familiar. Ganas.
Sofía no va a la escuela. Se junta con tipos grandes en un quiosquito bailable a una cuadra de la terminal. Yo sólo me desespero piel adentro. Nunca le di una moneda, nunca la miré de frente, nunca hice nada. No lo voy a hacer. Nadie lo hace, es parte del paisaje. La desgracia de Sofía, es negligencia. La negligencia es parte de este paisaje. La impunidad colectiva viaja en limosnas color bronce. Va de mano en mano, de pobres a no tan pobres, de ricos a miserables. De idiotas a lúcidos. Viaja y se reproduce. Como los relatos sobre trenes y pobres. Como las palabras que buscan justificar estúpidamente la inercia en un relato sobre trenes y pobres.

ESTADÍO DEL ESPEJO

2010-05-03T20:10:00.000-07:00

Los espejos reproducen no la misma imagen, ni ninguna supuesta auténtica deformidad. Planean reflejos similares, opuestos, alternados, alterados, trastornados.

Me obliga el corazón a agradecer la infelicidad que me otorga cierta oscura lucidez, molestia latente y constante, insoportable. Me inclino en reverencia, pequeña ante el vacío, al saber, que lo desconozco todo.

El Anillo late sangre negra y oscura que puja por fluir libre y desconocida. Sin señales de reconocimiento, desesperada por reconocerse

LA TIERRA QUE NOS PARIÓ

2010-03-03T13:31:00.000-08:00

Terremoto en Chile, desastres naturales y no tanto en cada palmo de suelo terrestre. Alguien pregunta en Twitter si el tema de la tarde es el terremoto o el partido de Argentina. Las miradas de cada sujeto se dirigen indefectiblemente hacia donde pisan los pies propios y un par de baldosas más allá. Porque es así, porque no duele tanto muchas vidas pereciendo como una uña propia encarnada.
Lejos de ir detrás de una crítica al egoísmo, necesario por otra parte para la supervivencia individual, quema en la conciencia otros espantos un poco más agudos.

En la búsqueda de luces por salir de las cenizas y reconstruir esperanzas, un buen pedazo de humanidad palpita el descorazonado sabor del mundo perdido. No es posible continuar con el megáfono de letras de este lado de la tierra si una boca se desgarra de dolor y muchos párpados no volverán a cerrarse en aquella parte. En tantas otras semejantes. Vamos, ¿quién no puede?, están tan lejos, están casi muertos. Están perdidos.
¿Y acá?
¿Cómo se sigue construyendo acá? Donde son más que menos, los que desean que un terremoto se trague este cacho de pampa mugrienta, porque, dicen, es también tierra perdida y dicen, la habitan seres vagabundos, marginales, ocultables, casi muertos.
¿Dónde la tierra está perdida? Dónde el valor se perdió primero? Donde la guerra es más cruel y siniestra? Dónde los hombres no saben respetar a la tierra que los parió y al hermano que les tocó?

Quema la lengua de inmundas palabrotas, mientras tanto la mano no pierde tiempo. Escarba en el montón de Utopías aún no petrificadas, para lanzarlas al aire e ir detrás de alguna de ellas, aunque no se dejen alcanzar.

MÁQUINA DE ESCRIBIR

2010-02-23T11:18:00.000-08:00

24 de noviembre de 2009, fecha del último post de este blog. Triste, solitario y final posteo del año. La razón de que mi blog haya quedado empolvado casi en el olvido, es simple y absurdamente mi obsesión por el trabajo. Olvidándome de muchas cosas, me dejé absorber por un mundo más exigente que yo misma, lo que no es poco. Me olvidé que mantener mis blogs a diario también es un trabajo pero feliz, no olvidar a mis lectores, a mi tierra, no postergar mis necesidad de escribir.
Mañana se cumplen tres meses de mi abandono involuntario. Me reprocho haber entrado en la rueda no mágica del frenetismo que me dictó el reloj de la presión laboral, acabando por poco con casi todo. Para mi, casi todo implica mi mundo de letras sentidas, sensibles, saboreables, mi mundo mágico. El río donde necesito bañarme a diario para continuar con las yemas de los dedos rojas de sangre.

Por muy poco, casi acabo con mi marcapasos literario envolviéndome en la rutina gris y chata que no es periodismo, desde ya. Casi convierto mi vocación en una actividad autómata, agrietada, estéril de pasión, de sangre y color.
Me dediqué a escribir abultadas cantidades de noticias sin sabor a nada, lo que me llevó a pensar en que no era lo quería. Así periodismo no. Así cualquier trabajo, pero periodismo no. En resumidas cuentas, descubrí que podía contaminar mi pasión de absurda industrialidad.

Extrañamente seguí actualizando Ensayos de Sumaqk de vez en cuando. No encuentro una razón concreta, pero tal vez allí la cruda metáfora me deje decir hasta por los codos sin hablar demasiado.
Sumaqk es mi pequeño espacio de ensayos, pruebas, literalmente hablando. Sugerir que nada está terminado es la única manera que encuentro para permitirme publicar mis tímidas ficciones. Aún así, Ensayos de Sumaqk llevó más de un mes esperando por el próximo poema.
Ya no había más agua en el estanque que hidratara mis escamas. Aprovechando que en estos días "Dios está con incontinencia" como dijo un querido amigo, parodié a El Gran Pez y me sumergí en medio de la lluvia para limpiar el ollín de mis poros.
Parece que funcionó.

Humana, no máquina, decido venir a sacar del estéril estado de latencia mi marcapasos literario. Como Luz no tiene Dios que la ayude, le pidió a sus guerreros de la inspiración que mantengan sus ojos siempre abiertos. Que eviten que sus narices aspiren los narcóticos que rondan por el aire, acechantes para acabar con la magia de las letras genuinas y artesanales.

LOS GITANOS DEL TREN (2004)

2009-11-24T18:15:00.000-08:00

Lo único que voy a agregar a la publicación de esta crónica es que disfruté tanto como sufrí hacerla, cuestión de perspectivas supongo. Las infancias literarias también quieren fluir por estos pagos además de en Sumaqk. Será hasta el próximo post.

Faltaba poco para la primavera pero el frío se hacía presente como hacía rato no ocurría. La helada escarchaba los zapatos de los empleados de oficina y los piecitos de los pibes que deambulan de estación en estación a cualquier hora. Las siete cuarenta y cinco y el tren llega con un atraso de quince minutos, casi veinte.

Empujándose, suben casi todos los pasajeros que esperan en el andén de la nauseabunda estación de José c. Paz rumbo a Retiro.

Con milagrosa suerte, Muriel consigue un asiento mientras Octavio se queda parado a su lado. Tratando de no caérsele encima, intenta esquivar los empujones de las viejas con sus enormes bolsos saturados de nada. Frío, aire viciado que encierran las ventanas trabadas, agua sucia en el piso, bolsos de viejas, piecitos y zapatos embarrados. El vagón es un asco.

En la más aún nauseabunda William Morris, sube dos gitanas tan jóvenes como sucias, a los gritos en no sé qué idioma. Vienen seguidas de una chillona prole integrada por más o menos seis chiquitos. Dos trajeados tipos les ceden asiento a las mujeres. Los nenes se desparraman por el vagón entre las piernas de los pasajeros, pidiendo monedas, algo para comer, lo que sea. Una de las gitanitas de alrededor de seis años empuja a Muriel, interponiéndose entre ella y Octavio, le grita algo y entiende que le pide el asiento. Se levanta frente a la cara de disgusto de Octavio, extraviado en su incomprensión y sin posibilidad de hacer otra cosa. La nena se acomoda con otra más chiquita en el asiento. Hablan entre ellas, los miran y se ríen a carcajadas. Le tiran de la manga a una señora no muy mayor que las observa con ternura de pie a la derecha de Muriel. Le indican que se siente junto a ellas y la mujer sonríe, se niega, le tironean otra vez su saco y al fin accede. En un asiento para dos quedan un viejo corpulento, las dos nenas y la señora no mucho más menuda que el viejo.

Las dos gitanas más grandes se rascan, una la cabeza y la otra una pierna entre su amplia y colorida pollera. Comen pan con la boca abierta y les gritan a los nenes que las rodean que no molesten. Las gitanitas que sutilmente usurparon el asiento de Muriel, estiran sus mugrientas manitos a través del pasillo para conseguir su ración entre los involuntarios espectadores.

Un desafortunado vendedor de alfajores entra al vagón y es rodeado por el pequeño gitanerío, que lo zamarrea anhelando que ocurra el milagro y el señor les ofrezca gratuitamente un par. Los más grandes, recorren a empujones los asientos pidiendo de rodillas y con un “por favor” lacrimógeno que algún encarecido corazón les compre los preciados alfajores. Todos los miran entre molestos y tristes, pero haciendo caso omiso de las súplicas. Las gitanas se ríen a carcajadas de los nenes como si fueran de otros.

Los más chicos siguen zamarreando al vendedor y el tren se detiene en Villa del Parque. Octavio y Muriel se esfuerzan para acercase a la escalera de la puerta, mientras el gitanito más chico se afana parte del tesoro del vendedor y corre en dirección a ellos. Bajan deprisa los tres, el nenito que es perseguido por el sujeto, Octavio y Muriel llegan tarde al teórico de economía.

A un paso de cruzar el portón de la estación, escuchan la bocina del tren que viene de Retiro. Se detiene en medio del paso a nivel interrumpiendo el tránsito. Se dan vuelta y ven a las dos gitanas que bajan del vagón a llanto vivo en dirección a la locomotora. La travesura del gitanito fue a parar debajo de ella.

Octavio mira tieso e impresionado, incapaz de moverse, Muriel tironea su campera, llegaban tarde al teórico de Economía.

EL PERFUME

2009-11-02T21:17:00.000-08:00

"Y una vez en su interior, el perfume iba directamente al corazón y allí decidía de modo categórico entre inclinación y desprecio, aversión y atracción, amor y odio. Quien dominaba los olores, dominaba el corazón de los hombres."

El Perfume, Patrick Suskind, 1985.

La humedad supurante de estos días despierta los poros de la tierra y emana los olores de siempre, pero apretados, encimados y saturados. El cuerpo se me extraña y el engranaje de pensamientos se mueve fuera de mi cabeza, soy capaz de verme caminar de espaldas; me veo la nuca, el pelo despeinado, las zapatillas rojas rotas en el talón. JoséCe huele a barro, a perros muertos en la vía y agua podrida en las esquinas, huele a viejos y arrugados paraísos, a jazmines chinos, a tilos, huele bastante a tilo. Huele a marihuana y rock garage, también a cumbia y reggaeton, aunque esto último sea un olor joven, pulula en el aire en dosis intensas. JoséCe huele también a chacareras y rock country a lo lejos, huele a fútbol los domingos y a potrero los jueves y los viernes, aunque también los lunes. Huele a chisme de ruleros y escoba, aunque cada vez menos, huele a gritos de nenes a la siesta, aunque cada vez más y en cualquier horario. Huele a fierros, huele a tren, huele al cansancio de gente que viene a dormir y se va antes de que salga el sol.

El olor de JoséCe no me resulta igual de penetrante como cualquier otro del Anillo, huele a Conurbano pero distinto, sutil para los paceños. Y lo digo porque mi sangre es paceña (aunque el maldito documento dice nacida en Bella Vista, mera cuestión casuística. Tengo en mente proponer una hoguera de documentos para todos aquellos que consideren como yo que es lo que menos me representa en la vida), y huelo a JoséCe desde la panza.

Es como el olor de las casas, la propia tiene un olor imperceptible, aún estando lejos mucho tiempo, se vuelve, y se encuentra ese olor a “nada” ( nada respecto del sentido tenue del olor y no tenue en lo emocional). Sentir el olor en las casas ajenas es imposible de evitar, pero hay momentos clave en los que uno puede ser capaz de “olerse”, o de oler la propia casa como yo olí a JoséCe el fin de semana pasado. Y creo que tengo la explicación, es porque era de noche, y por que caminaba sola, y porque recorrí el lado A, el lado B y el lado C de mi pedazo de JoséCe, desde la plaza hasta mi puerta. Me impregné la piel de todos los aires de mi tierra y cuando pisé la vereda de casa pensé: -¿Y ahora qué?, JoséCe huele a mi casa- Un cúmulo desprolijo de tensiones, pasiones, deseos, proyectos a medias e identidades contradictorias y afines al mismo tiempo.

El domingo despertaba y JoséCe volvía a sentirse sutil en mi nariz, otra vez estaba en casa, dentro de mi cuerpo, y de mi tierra.

OCTUBRE

2009-10-19T14:47:00.000-07:00

tierra, pueblo, madre, sangre, muerte, mar, música, proyectos, nacer, él, trayectos, ojos, voces, olores, paredes, pájaros, filosofía, pasado, fotos, amigos, yo.

Presente, presente, presente.

Mi caja de Pandora, siempre suele abrirse en octubre.

No me olvidé, ni de mis blogs, ni del portal, ni de mis cartas, ni mis secretos. Precisamente no escribía porque tenía demasiado presente mi presente, valga la redundancia, y dolió. Fueron semanas con la reflexión persiguéndome por todos los rincones, lo que me anula para poder hacer mucho más que eso, así que tuve que colgar plumas y pinceles. Pero me di el lujo de desempolvar a Lucy, mi guitarra. Estar tanto tiempo sin escribir es como sentirme atada, como si me vendaran los ojos, taparan mis oídos, cosieran mi boca. Pero la culpa, la maldita culpa está como siempre ahí y era necesario no publicar, amén de la escasez de tiempo, que para mí solo es una excusa en este caso, aunque es cierto que también me torturó. Menos mal que estaba Lucy, la negra solía salvarme más seguido antes y yo la abandoné.

Volviendo a lo presente que tuve mi presente estos días, me refiero a que escribir mirando tan de cerca puede resultar muy doloroso. Como no suelo medir mis palabras en esas circunstancias en que el corazón me estalla, busco el silencio y la soledad. Pero la soledad real, es decir, el aire y yo, sin ningún ser vivo (salvo Frida, de más está aclararlo) a mi alrededor. Es la única manera q tengo de proteger a los demás de mi y protegerme del mundo. Esos momentos de extrema reflexión me vuelven altamente vulnerable y sólo Frida no me lastima (cualquier ser humano que se me aproxime en esos momentos puede ser mi víctima o yo de él). Por suerte vuelve a cerrarse el ciclo en que la reflexión se mantiene en latencia y me deja hacer.

Acabo de cumplir años, ¿tendrá algo que ver?

Será hasta el próximo post.

CARENCIADOS

2009-09-30T09:03:00.000-07:00

Tenemos miedo

todos

tenemos miedo

tenemos sed

hambre

tenemos frío

todos

tenemos miedo

de estar solos

de los extraños

de estar desnudos

de perder

de no saber ganar

de salir

de entrar

tenemos miedo

sed

hambre

y un corazón con un rincón

que nunca se llena.

ENSAYO DE INDIFERENCIA

2009-09-16T11:07:00.000-07:00

Nuestras miradas nunca se encontraron.
Él ahí,
acurrucado en el remolino de la vereda húmeda,
afuera.
Adentro yo, a paso ágil,
inconteniblemente rápido.
Indetenible,
agrieto la sensibilidad de mi aura.

El niño se asusta incapaz de moverse
y yo, incapaz de detenerme a calmar tu terror
lo observo aliviada.
Impunemente lo aterrorizo con los gritos de mis pasos

Sus ojos celestes, fluorescentes, no me miran
no miran el cielo tampoco, el árbol detrás de mi
No ve nada, no encuentra sus ojos
escondidos detrás de un papel opaco
Mis ojos negros sin fin ni fondo
tocan el medio de mi pecho
le exprimen flacas gotas de transparente sangre.
Hidratan apenas mi reseca cara

EL niño quedó atrás, en el rutinario olvido.
Dentro mío quedó la borra de mis ojos
manchando eternamente de vergüenza
mi narcotizada mirada cotidiana.

RUIDOS (silencios) HÚMEDOS

2009-09-07T17:03:00.000-07:00

"No hay nadie en la calle, en los ruidos húmedos, en el vuelo de las hojas

y mis pasos quieren reiniciar las maderas de la adolescencia..."

Paco Urondo, El Ocaso de los Dioses, 1956.

Todos los espantos del alma destilan auras antes de tu último sol,

la luz tiembla débil y mi sauce infantil llora rocío amargo.

Ásperos algodones limpiarán eternamente la herida.

Todos los alivios del alma respiran desgarros celestes luego de tu voz,

la paz no me habita y mis raíces se desprenden de viejos olvidos.

Ásperos algodones limpiarán eternamente la herida.

QUIÉN LE SOSTIENE LA VELA AL MUERTO

2009-08-29T14:01:00.000-07:00

Y fue en esta semana que tenía que pasar esto en el Anillo, en esta semana donde el periodismo (corrijo, los multimedios) volvió a ser noticia por el cada vez más punzante debate sobre la nueva Ley Audiovisual. Al margen de todo, como si se tratara de un mundo paralelo, desconectado de ese debate más que crucial para la sociedad argentina aquí se manoseaba morbosamente la libertad de expresión.

En San Miguel, en enero de este año comenzó a escucharse FM Plus 88.1, bajo la consigna música más noticias. Los dueños de la emisora no tenían en sus planes hacer una revolución del periodismo regional e independiente, pero si expresaron (por lo menos uno de ellos) su voluntad de hacer una radio bien hecha.
Sus dueños son Gustavo Estigarribia periodista local, conductor del programa político Declaración Jurada que se trasmite por Tele Red y Franco La Porta personaje político oficialista alejado de De La Torre desde fines del año pasado. Aún con estos nombres a la cabeza se hicieron intentos por mantener cierta neutralidad a la hora de tratar los temas principalmente políticos. Pero todo se salió del marco, del marco periodístico, del marco de la seriedad y finalmente, del respeto.

La última entrega de esta pelea político-mediática local nos trajo la asquerosa noticia que parte de la antena de la radio había sido desmantelada por el municipio sin ninguna legalidad que sostenga tal acción.
La radio ya no se escucha
El caso es que en el caudillismo del Conurbano nos tiene (mal) acostumbrados a que el conventillerío de los punteros locales salga de las márgenes de lo privado de cada partido y se torne en un tema cotidiano. Como si a todos nos interesara, como si modificara cualitativa y positivamente la vida de los ciudadanos del Anillo. Sinceramente, por lo menos a mis ojos toda la parafernalia politiquera sólo molesta, fastidia, no contribuye, retrasa. Corre del eje los verdaderos problemas a los que debería hacer frente un municipio, a los que debería prestar atención el periodismo local.

Dos cosas quedan claras, por un lado, la política continúa con su vicio de no querer utilizar los medios legales para hablar y actuar. El derecho a réplica es una herramienta de todos los ciudadanos que permite “contestar” frente a una acción lesiva, dar la opinión sobre los hechos mediante el mismo medio y en las mismas condiciones. Si en este caso, la radio fehacientemente realizó tal acción lesiva, el municipio podía plantear el debate. Incluso la ignorancia es válida auque poco (o nada) enriquecedora. Existen modos legítimos para sancionar públicamente al medio o periodista que no es fiel a su trabajo.
Del otro lado, me molesta quedarme con la sensación de que el periodismo no está haciendo bien su trabajo.

Quien escribe fue parte del equipo de trabajo de esa radio, quien escribe, acaba de renunciar desilusionada. No esperaba que la revolución pendiente del periodismo independiente provenga de una radio comercial pero si encontrar un grupo de gente que disfrute de su trabajo y lo haga de buena fe. El lugar de mi revolución no era ese, pero buscaba aprender. Todo tenía un costado borroso que no me dejaba tranquila. No hablo de mafia, no hablo de delito, hablo de ignorar el verdadero sentido de la palabra periodismo. Me animo a decir “verdadero sentido” y desafío a quien quiera refutármelo. A cualquiera que me diga que el periodismo es una actividad más. El periodismo bien hecho puede esquivar con altura las bajezas y chicanas políticas que abundan, que intoxican, que atragantan.

Llegamos al punto de perder el aire.
Perdimos la señal.
Quedamos aislados.
Indignados.
Sin derecho a réplica.

La radio perdió la dignidad en el mismo momento en que se ensañó con un personaje político local sin un solo argumento fuerte. No me interesa discutir acá la inocencia de ninguno de los dos actores principales, pero queda a mis ojos más que claro que las cosas se hicieron mal, todo se hizo mal.
Me declaro culpable en la parte que me toca como proyecto de periodista y me temo que soy la única en este asunto que se puso el pesado traje.
¿Quién es el muerto? El periodismo independiente, la política trasparente, el derecho de todos de estar informados.

LO QUE MATA ES LA IGNORANCIA

2009-08-17T03:51:00.000-07:00

¿Qué pasa por la cabeza de la gente cuando se encuentra de la nada con un recital cristiano, una estrella internacional y la entrada es gratuita? ¿Quién está detrás? ¿Detrás del “mensaje”? No pude dejar de preguntármelo toda la tarde mientras cubría el promocionado en exceso “Festival Urbano” en José C. Paz. Y claro, la intendencia está detrás del mensaje, promovido ingenuamente (por lo menos en parte) por un grupo de jóvenes cristianos, entre ellos el mismísimo hijo de Rodolfo Pino, concejal y encargado del área de deportes del distrito. Otra de las víctimas (por lo menos en parte, repito) fue la aclamada estrella del reggaeton convocada, el señor Willy González, que a falta de nombre se hace llamar “Redimi2”. Un joven latino que salió de las drogas y encontró su salvación en la religión cristiana. Y ahí va, de país en país predicando con su música. Esta vez, cayó en el distrito rapaz del Conurbano. Pino ya no sabía de que manera ponerse delante de cuanta cámara de fotos y filmadora anduviera dando vueltas, se abrazaba a su hijo (organizador del evento) se paraba al lado de mister Willy y me miraba preguntándome “¿Cuándo me vas a entrevistar?”El medio independiente en el que escribo era el único que todavía no había ido corriendo a decirle “qué lindo todo lo que hace el municipio, regala juguetes, chocolates y el mensaje del Señor, aplausos por favor”. Mi medio se acercó, claro que sí. Yo me acerqué, a preguntarle cuanto había movido el concejal en cuestión para hacer realidad el show, que por cierto sobre los alimentos no perecederos que pensaban recaudar, bien, gracias. La respuesta fue todo, todo estuvo a cargo de las arcas del municipio. Y no es que esté en desacuerdo que se realicen festivales a beneficio, gratis, para la gente. Justamente es una de las cosas que faltan, entre muchas otras más que básicas. Importa un cuerno el mensaje de Dios, la virgen y míster Willy, importa un bledo que la gente se divierta sino que don Pino salga en la foto.
Desorganización, incoherencia, falta de planificación, espacios en blanco, espacios en negro. Un montón de gente a disposición, de buena voluntad, usada por los cuervos que se apiñan en el municipio. Y la ignorancia es lo que mata, y lo que nos gobierna hoy, y desde que somos José C. Paz, hasta que a alguien se le cruce una pregunta por la cabeza.

BRUMA

2009-07-10T06:10:00.000-07:00

El camino, turbulentamente oscuro y polvoriento, es pasillo hacia destinos aún más indescifrables que los ojos de la Negra Luna. El barro se pega en las botamangas de los pantalones que caminan en la brumosa madrugada invernal. Se adhiere a la tela las raíces que resisten la mutilación, la negación y el olvido definitivo.
De noche, el camino es trémulo silencio y vacío de cuerpos. El destino insoportable duerme cerca, final y cercano. La próxima mañana traerá un nuevo frío que pospondrá la pausa anhelada. Pausa para ver el final que desvela, las últimas letras que terminan de definir el punto de llegada. Final sin bruma, sin tierra mutilada e incomprensible como los ojos de la Negra Luna, sin vacío de cuerpos acariciando la llanura suburbana.

Mutantes cuchillenses invadirán Capital

2009-07-07T11:03:00.000-07:00

Querido pequeño grupo selettttoooo de lectores, aportando a la difusión Orugueana les dejo aquí debajo el boletín virtual de uno de los juglares más versátiles y talentosos del distrito paceño,informando sobre los recientes y próximos acontecimientos locales, políticos y musicales, que lo disfruten como Luz ya lo disfrutó:

Advertencia: el contenido de este mensaje puede estar viciado por tanto contacto con el mundo justicialista paceño tras una semana de elecciones-renuncia del intendente-marcha masiva-pedido de licencia-chau Ishii.

Queridos compañeros: Quiero agradecerles, compañeros, por ser leales, por estar siempre que Orugas y Ariel Caravaggio lo necesitamos. Porque Ariel Caravaggio estuvo siempre ahí para ustedes, trabajando, como todos estos años, trabajando, con un montón de obras, siendo un buen amigo, construyendo siempre, trabajando, siendo acaso su empleado, su compañero, su consejero, con obras, con gestión, tocando la guitarra, cantando para ustedes, compartiendo escritos, haciendo el túnel de la ruta, el mercado concentrador, la universidad, más de 450 mil escuelas y más de 10.500.023 de shows con Orugas, a beneficio de discapacitados, de leprosos, de gente con gripe A, y cuántas cosas más. Trabajando. Por eso, compañeros, así como siempre estuvo Ariel y Orugas, trabajando, ahora necesito de ustedes. Necesitamos, Orugas y yo, Ariel Caravaggio, que vayan a vernos a Capital. Porque tenemos que demostrar que estamos unidos por el modelo nacional, eh, y a pesar de que hay muchos traidores, eh, nosotros trabajamos, trabajando, ando, endo. Cuando tocamos y fue mucha gente, las otras bandas dijeron que había fraude. Ahora, que nos quieren meter miedo desde los medios con esto de la gripe a, ahora ellos no dicen que hay fraude. Por eso, quiero que vengan, que estén junto a Ariel Caravaggio, junto a Orugas, ¡porque seguimos trabajando! ¡Porque seguimos haciendo temas nuevos! Grabamos el video en Rufino, un demo con seis canciones, hicimos ciento cuarenta y tres hospitales, todo equipado, todo buenísimo, las cloacas, que son tantas que ya ni las puedo contar, las lamparitas de bajo consumo, y qué se yo cuántas cosas más. Así que, compañeros, trabajando, espero que vengan este domingo 12 de Julio a PLASMA, hermoso bar para nuestra gente, en Piedras 1857, esto es San Telmo, que queda más fashion, aunque está ahí nomás de Constitución, a la vuelta del diario Clarín, que... ¡que deje de mentir, Clarín, y Olé y los Zonales y el del carrito! ¡Nos dicen del indec, y el del carrito de clarín te vende todo el triple que afuera!. Bueno, es a las 21 hs, la entrada cuesta 15 pesos, y es para pagar el alquiler de sonido-lugar-flete-etc. No va a haber choripanes, compañeros, pero gracias, y espero que vengan, compañeros, porque si no va a pasar algo muy malo. Se viene un golpe, algo como en Honduras. Yo tenemos al colorado y la paralítica en el parlamento, lo que se viene después si no van a ver a Orugas, ah, es tan terrible, que ni te cuento. GRACIAS, COMPAÑEROS! Ariel Caravaggio ORUGAS, lista 123456. PD: Seguimos trabajando.

Desde el búnker de la agrupación Más en Línea cuchillense se sugiere otra frase célebre del (ex?) Cacique local: Hay que salir a buscar a los traidores!! (Si ven un gordo de poncho rojo con megáfono o algo parecido en alguna plaza llamen al 911). Muchas Gracias.

PLAY

2009-06-20T13:06:00.000-07:00

Sábado. La plaza de San Miguel se ha convertido en un papel picado de boletas, computadoras con padrones y carpas politiqueras, hippies haciendo rastas y vendiendo artesanías, familias de paseo con pochochos y pibitos de la mano y humedad en las veredas, pegajosa y maloliente. Todos parecen convivir en un pacífico desorden, acostumbrados y adormilados.
20 de junio, día de la bandera. No importa, en una semana serán las elecciones y las boletas pesan más que la tela azul y blanca.
Pico de estrés dijo el médico. No importa, en una semana recuperaré el ritmo habitual aunque intenten detenerlo a pastillas, menos tabaco, café y tareas en el trabajo. No importa cuanto me esfuerce por reducir la tensión y hacer funcionar mi reloj más lentamente. El Anillo está agitado y no puedo (lo intento) mantenerme al margen. Un crash, un golpe, un dolor y algo de fiebre, consiguieron aminorar la marcha del tren sólo algunos días. Es más fuerte que yo y es mi modo (difícil y solitario) de vivir. Los días en calma entre las sábanas, las paredes de mi cuarto y la fiebre fueron una extraña burbuja irreal, un sueño a ojos despiertos me contuvo mientras no podía moverme por mis propios medios. Las horas y los días no tenían forma hasta que recobré parte de mi claridad y ya no pude seguir dentro de la cueva aterciopelada.

Las elecciones se aproximan, la gente pregunta que es lo que se vota, donde y cómo. No interesa quien ganará y a quién votar, los mismos de siempre, importa el sellito en el documento y nada más. La anarquía electoral y democrática (si, anarquía electoral y democrática) reina y la perplejidad que me causa la legitimación de las más nauseabundas prácticas clientelistas me provocan dolor de hígado. Las candidaturas testimoniales son sólo un detalle de color a esta altura. Los partidos, nunca mejor llamados partidos, son un cóctel de tradiciones, vicios, caras prelavadas en la práctica y la teoría y los candidatos en las fotos buscan mantener el perfil menos húmedo y maloliente.
La semana se perfila ácidamente turbulenta, llena de palabras y caretas descoloridas y tipos que se arañan los apellidos para descascarar las capas de pintura que disfrazan sus curriculums públicos. La semana se perfila corta y con final repetido, ¿puedo escapar? No esta vez, es el trabajo sucio de mi oficio que no puedo eludir.

STAND BY - JUNIO

2009-06-20T12:47:00.000-07:00

Breve relato de una alucinación entre algodones anaranjados durante un quince días en una orilla de agua, antes de zarpar nuevamente al centro del conurbano.

Quietud Mi mente en blanco necesita escribir. Sobrellevar los días en silencio y soledad es una ardua tarea para un alma acostumbrada a vivir en la tormenta. Sobre todo si esos días se presentan brillantes y exisitos para salir del encierro. Recién el domingo, fui capaz de escuchar a los pájaros de siempre. Hasta el día anterior, sólo había podido sentir el celular sonando, el tic-tac del reloj y mi cabeza, la voz estricta y rígida de mi cabeza.
No es fácil salir del estrés, pareciera necesario para sobrellevar la desarrugada e insípida vida cotidiana. No se puede ver más allá. Sólo estrés, como si eso mencionara algo.
La recuperación se hizo larga y sólo reinaba en mi pensamiento que es lo que haría cuando saliera de la cueva. Es difícil mantener la mente quieta, lejos del afuera, sin pensar en rutina y sus accesorios.
En medio de las horas de soledad, el miedo y la incomprensión fueron un solo cuerpo que se adueñó de mi imagen en el espejo y yo grité. Con los ojos, con el pecho adolorido, con la boca sellada. En ese reflejo para el espanto, las figuras de la muerte y el destino marcado del que manifiesto continuamente no creer, se cruzaban con mi expresión. Entre ellas y el espejo, un viento ensordecedor y violento reinaba. Mis ojos mantenían el grito vivo pero no podían dejar de ver la imagen.
Intenté escribir en medio de mi lucidez a medias, un triste, patético y descorazonado texto al remitente de siempre, perdido e inconcluso. El alivio no fue total, pero poder escribir bastó para apaciguar la abstinencia.
El afuera es lo que salva. Lo que mata está puertas adentro, pero si vivo afuera muero de frío, sin calor de hogar.

SIMULACROS DE CIUDAD

2009-05-25T04:23:00.000-07:00

Encuentro cada madrugada un murmullo menguado en el aire. Las distancias son más largas, el tiempo dura más, el aire es más amplio. Qué cuándo, qué dónde. Que siempre. Que en cualquier otro lugar con menos espacio entre las baldosas de las veredas y el asfalto.
Simulacros de Ciudad, encuentro en el centro de la parte del Anillo que piso, a la hora en que todos quisiéramos estar durmiendo, sin embargo ahí estamos. Camino a la rutina.

Muchos quisieran no estar, aparecer en cualquier otro sitio, más limpio, más rico, menos pueblo. Muchos más ni se lo preguntan siquiera. Caminan la misma huella todos los días y ya. Alcanza para vivir encontrar la casa al final del día. Ser parte de este lugar no representa ni amerita para un alto porcentaje de los habitantes, un punto de reflexión. Y esta bien, o da lo mismo. No para mi. Es que esa reflexión puede (y exige) desembocar en varios lugares.
Podemos seguir siendo lo que somos y crecer desordenadamente como lo hacemos. Querer huir desesperadamente a otro lugar.
Querer detener el tiempo y el rumbo, que nada cambie de sitio.
Nada
Absolutamente nada.

Yo, soy de las que se lo preguntan todos los días, absolutamente todo. Absurdamente o no, me encuentro afuera de mi cuerpo y no puedo de otra manera. No puedo encender el piloto automático, no hay forma. Lo he intentado más de una vez, pero no me cubre la costumbre.
Camino mirado caras, ropas, pies, negocios, fragmentos de diálogos. Espero encontrar algún par de ojos que mire como yo, o por lo menos, que mire lo que yo. La madrugada es enternecedora y feliz, aunque no haya encontrado esos ojos y sepa de antemano que no aparecerán.
El cambio radical de mi rutina no ha acabado con mi necesidad de descubrir y buscar en todas partes.

Micro crónica hacia las noticias del Anillo

Cuando la mujer espera el bondi en la esquina de calle dos y Muñoz, Luz huele la rutina. Es siempre igual, todas las mañanas, 6.40, la mujer rubia de pelo corto esperando el mismo 176 y los canillitas que la saludan, le convidan un par de mates y le cambian monedas para que no putee el resto de la semana.
Rápido, llega el colectivo, el frío no es una tragedia, pero es mejor siempre que venga rápido. Adentro, el vaho no es tan insoportable, la gente le gusta ir limpita a trabajar. De todas maneras no puedo entender como algunas señoritas salen con el pelo hecho agua con dos grados de sensación térmica.
Luz escucha lo que suene en su mp3 y se olvida que hay gente a su alrededor, por desgracia.
Parada
Plaza
Estación.
Hay tanta gente que no se nota que todavía no dieron las siete en el reloj.
Las noticias ya están en la calle y Luz documenta, para su ficción, para su no ficción, para Gusti y compañía.
Radio.
Hoy no hay brownies ni pasta frola, ayer fue un largo domingo de estudio. Desayunaremos noticias con Don Satur y los mates de Esteban.

17 de mayo 2009 - Montevideo, Uruguay

2009-05-17T15:44:00.000-07:00

Mario finalmente fue al encuentro de su Luz. Fue corto el tiempo Mario, para mi ahora será infinito.

MEDIADOR

2009-05-10T13:41:00.000-07:00

"El propósito que lo guiaba no era imposible, aunque sí sobrenatural। Quería soñar un hombre: quería soñarlo con integridad minuciosa e imponerlo a la realidad. Ese proyecto mágico había agotado el espacio entero de su alma; si alguien le hubiera preguntado su propio nombre o cualquier rasgo de su vida anterior, no habría acertado a responder. Le convenía el templo inhabitado y despedazado, porque era un mínimo de mundo visible (...)Caminó contra los jirones de fuego. Éstos no mordieron su carne, éstos lo acariciaron y lo inundaron sin calor y sin combustión. Con alivio, con humillación, con terror, comprendió que él también era una apariencia, que otro estaba soñándolo."

Las Ruinas Circulares, Jorge Luis Borges, 1944.

Mi Mediador confundido, me dibuja una falta expectativa fácil de derribar; su rol a mi lado ya es inútil. No puedo fingir y es más que claro que mi medio y miedo es otro... ¿Còmo contruir medios claros y puentes completos en el desierto? claros de selva árida y puentes soñables hacia qué...

Mediante el miedo dudás un sueño Mediador, aquietás tu corazón con la sombra en la cara y el frío en los oídos y las manos. Desaparece el puente posible hacia mi, no ves más que un crudo, cruel y falso futuro posible para vos, improbable ya, para Luz.
Incapaz de construir un presente real y concreto, te perdés sabiendo que perdés mucho más que un sueño.
Te caracteriza la falta de palabras Mediador y el exceso de creación mediante pàrpados cerrados, máscara falsa que no te describe de alma y conciencia entera. Ya entenderás cuando te arrepientas, que siempre es mejor hablar y quemarse, mediando el miedo con el cuerpo y saltando el fuego onírico del Anillo.
La negra tierra te vulnera, la india carne te debilita y dejás fluir en cuotas la necesidad del ancla originaria y nativa donde vivís y de viaje también.
Hoy te espera delicada superficialidad, brillante incandescente, agria e incolora. Temés al puente, medio a la verdad.

Un negro manto esconde tu verdad, esconderás en él también, el arrepentimiento por negarte a liderar la verdadera revolución con los párpados abiertos.

"Irán a ese país de maravillas,
Donde soñar cuando el verano ha muerto,
Donde soñar cuando se van los días.
En la misma corriente siempre inmersos,
Llevados siempre bajo el sol que brilla...
La vida ¿no es acaso solo un sueño?

Lewis Carrol

HORIZONTE - DICOTOMÍAS

2009-04-30T09:58:00.000-07:00

“El horizonte está en los ojos, no en la realidad” Ángel Gavinet, 1862– 1889

Si hay algo que deja respirar todavía en el Anillo, es la posibilidad de ver horizonte y no sobredosis de cemento.
Me alivia asomarme por la ventana de mi cuarto/oficina/departamento o salir a la terraza y verlo todo, casi. Cuelgo en la cornisa la mente viciada y aclaro las pestañas sumergiéndolas en el aire todavía no tan indecente e inclemente.
Pero en ese segundo que Luz respira alivio, respira desorientación.
No hay más referencia que la calma y la quietud.
La inmovilidad del Conurbano impacienta y perturba. Es el segundo en el que me apeno de ver un vasto panorama sin más luces que las sombras del silencio, de millones de anónimas, adictas a seguir calladas. Miradas que no buscan el faro.
La extrema mudez me permite escuchar casi hasta Pilar, casi hasta Tortuguitas o Lanús, una vez escuché la afonía de Lanús, no exagero, no siempre exagero.

Amo la cara de pueblo de mi calle y no quiero dejar de ser pueblo, no quiero perder la ingenuidad de la rutina apacible, aunque la sé perdida hace tiempo.
Tengo un horrible costado conservador, más de lo que quisiera y reconozco tener. No soy rutinaria como mi pueblo y busco serlo, ¿con qué objeto? Hay reflejos de Luz que ya no pertenecen al Anillo y no quiere verlo.
No busco, ni busqué, ni buscaré referencia en la Gran Ciudad. Porque me mata, me ahoga, me aturden sus pasillos negros en el cielo, sus árboles rancios, su ritmo insaciable. La admiro, la visito, la recorro, pero vuelvo, siempre. Tomo el tren de regreso y respiro pacífica certidumbre

(Mis reflexiones sobre qué horizonte es posible para el Anillo, son desordenadas e inconclusas. Se trata del propio horizonte de Luz…)

El panorama siempre es incierto en el Anillo, siempre es espontáneo y al azar. Su estampa indefinida lo pone de manifiesto. El problema de Luz es que está saturada de lo incierto, lo impreciso y lo azaroso.
Luz necesita oír la crueldad de la verdad en la boca que se interpone entre el horizonte y sus ojos. Luz oirá (con dolor) y respirará. Ya no será un problema el horizonte, el pueblo, o la ciudad. Periodismo o ficción, automatismo o novedad.
El Anillo encontrará su faro en el horizonte y Luz no se verá esclavizada en la búsqueda.
Podrá vivir, entrar y salir y seguir siendo Luz con periodismo en la boca y literatura en la carne. ConSangre del Anillo en el cuerpo y horizonte en los ojos.

FINAL DEL SUEÑO

2009-04-08T07:18:00.000-07:00

La tierra se agita, crece la yerba, el cemento, los yuyos, la peste, el agua, el fuego, raíces, venas. Reproduce el barro que puede ser fecundo y verdadero al final del sueño.

El último sábado, unas treinta personas se reunieron en la Sociedad de Fomento del barrio, la gloriosa Cultural y Deportiva 9 de Julio. El motivo: el asco, la desidia, el desgano, los ojos que no quieren ver, las narices que parecen no oler.
Todo parece un pequeño círculo que vuelve una y otra vez al mismo punto, un poco más allá cada vez.

Inquietud, trabajo colectivo, jóvenes, viejos, constancia, futuro, miradas, educación, palabras, ideas, visiones y opiniones se cruzaron en infinitas direcciones durante toda la tarde. Luz impresionada en lo espontáneo, veía cómo sus críticas, enojos, angustias y dolores paceños fueron acallados, como si una sutil pero firme mano le tapara la boca para sólo ver y escuchar.

Un detalle de una tarde de un punto de un lugar en un momento, en medio de un cuarto de millón de paceños.
Nada más, a Luz le bastó.
Sólo atinó a sentir un breve alivio viendo en el silencio, en penumbras, desconocidos reconociéndose en el deseo, lejos del horizonte visible de los gringos, en sus propias narices.
No es la intención de Luz reproducir que ocurrió, que se habló y esos detalles, ni tampoco cómo estaba ella ahí ni por qué. No por no sean relevantes, pero quiere dejar huella de otra cosa: el aire puede ser llama y agua al mismo tiempo, puede ser creación, incluso en esta parte.

Incluso en esta parte.

Ese sábado puede que quede aislado de la cotidianeidad habitual paceña. Luz es pesimista y no puede creer como quisiera, tal vez es lo que la haga escribir, porque no puede esperar a que las cosas sucedan. Su ansiedad la lleva a acelerar el paso del tiempo en el papel, por lo menos.

Necesito que esta identidad no me pase, no pese, no sea pasa en este rincón. Deseo.
El periodismo me está dejando trazas indelebles, todo intento de explicarlo y compartirlo se vuelve paradójicamente imposible y necesario. Mi mejor relación con el mundo es mediante las palabras escritas y paralelamente, es lo que me aleja de la mismísima realidad.
Palabra, imagen, misceláneos espejos.
Es el precio.
Lo pago.
Es mi diezmo para poder seguir en pie y poder seguir viendo y viviendo tierra firme en el aire.

Mientras espero el final del sueño, actúo el durante de la tierra en movimiento, en el tiempo de mi pluma. Trazo mi carne despierta en el día oscuro que no me creo y vivo al sol en mi realidad genuina.

A-DICTIO

2009-04-04T18:25:00.000-07:00

"En aquel momento habría podido elegir la segunda posibilidad que se le ofrecía, callar y recorrer el camino del nacimiento a la muerte sin el desvío de la vida, ahorrando con ello muchas calamidades a sí mismo y al mundo, pero tan prudente decisión habría requerido un mínimo de generosidad innata y Grenouille no la poseía. Fue un monstruo desde el mismo principio. Eligió la vida por pura obstinación y por pura maldad." Patrick Suskind, El Perfume, 1985

Yo, antes que nada, me declaro adicta, nací entre la mugre, como el pequeño monstruo, Grenouille. Soy un pequeño monstruo adicto en un suelo viciado y adicto.

Adicción significa imposibilidad de hablar, originariamente adicto era aquel que seguía ciegamente a un líder sin objeción alguna.
Si no hablamos, las ganas de decir exige llenar ese hueco mudo e inerte de otras cosas, lo que sea, lo que sea. Llenamos la boca, la mente se calma, se aburre, se duerme. Dormita, camina sonámbula, vive sin vivir. Con los ojos semicerrados para no ver, porque se aburre, porque está drogada, porque no sabe ver, no tiene qué ver.
Elegir es un verbo desconocido para el Conurbano; conocer, es un título prohibido. Una pareja sagrada y perfecta que está vedada a las manos mugrientas de la gran masa que habita el Anillo.
La masa tiene la boca llena de fracaso, para no hablar de progreso, llena la boca de comodidad para no hablar de esfuerzo, se deja llenar la boca y no puede hablar de nada. La boca tiembla y sangra absolutamente asqueada de carne podrida.

Narcóticas palabras, inútiles y cínicas caen de las babas de personajes ajenos, gringos delincuentes que vienen a robar la sangre conurbana y atragantan la garganta del Anillo en un intento de inmovilizar su fuerza creadora.

Los gringos ven una gran masa, una masa amorfa, sin brazos, sin cabeza, sin ojos. No ven nada, no nos ven, no pueden, no les importa. Se ríen, se babean y dejan ver sus verdes dientes preparados para morder y alimentarse de las criaturas conurbanas.

No podemos dejar de ser adictos, no podemos dejar de seguir al líder, gringo e irreverente. No es necesario que nos tapen la boca, ya no buscamos hablar, tenemos la boca llena de carne podrida.

El gringo nació entre nosotros y es gringo porque desconoce la tierra de sus pies, porque ignora su sangre, la niega. No puede dejar de ser ajeno, no puede dejar de ser adicto, de seguir el olor nauseabundo de su propio discurso narcótico.

LIMBO

2009-04-02T15:16:00.000-07:00

Soy conurbano

barro, pantano desértico

soy mueca temerosa pero inofensiva

un limbo ejecuta a quien lo visita

con la armadura del prejuicio

Soy conurbano

ciudad adormecida, embriagada en el smog.

Perdidos en la niebla, los cuerpos vacilantes

viajan en la madrugada

Carcajadas en las sombras del humo callejero

Tengo un velo negro, pesadilla de los extraños

Debajo, otro mundo, guardado a los esclavos.

No somos nada más que un anillo de la Gran Ciudad que nunca duerme, miramos hacia ella negándonos en esa misma mirada. Una millonada de almas ocultas, trasparentes, taciturnas, insultamos sin conciencia nuestro destino conurbano. Esperamos que un héroe que nunca nacerá limpie nuestros pies de tierra o bien, nos disfrace de Gran Ciudad.
No soy más que un punto, no soy más que más barro en el anillo. Luz espera que las horas de mañana nombren un Conurbano con luz sin máscara ni velos, digno de ser. Habitable, sujeto con identidad, nombre propio y derecho, virtuoso y humano. Algo más que un limbo, una geografía fantasma.
Luz es un punto que quiere ver iluminado de palabras propias su campo conurbano, hoy sucio y ruin, limbo en el borde de la Gran Ciudad que nunca duerme, limbo en el borde de la Gran Pampa.